PORQUE HOJE É DOMINGO

A ARTE É POESIA

Uma história entre tantas histórias é a história que gostaria de contar. Acontece que estou demasiado irritado comigo mesmo e certamente seria a história mais aborrecida algum dia contada e sem interesse nenhum. Vou por isso dar continuidade a outro raciocínio nestas linhas absurdas em busca de tranquilizar um pouco o meu espírito.

Falar de poesia não é fácil, como o não é de pintura, música ou outra expressão artística, mas falar da generalidade expressa nas obras de cada autor, pensadas e criadas no seu interior imaginário, não é o mesmo que se expressa depois que as mesmas ganham forma e menos ainda, quando tornadas públicas. Quando se fala em criação (de criar algo ou alguma coisa) apetece-me dizer que todos os artistas são imaginativos, construtivos e inovadores, assim, nos permitam desenvolver tais capacidades, livremente, apoiando e incentivando tais veias artísticas, numa liberdade de expressiva do ser que dentro de nós existe.

Somos dotados de capacidades extraordinárias todos nós. Uns desenvolvem ainda mais as suas capacidades, outros nem por isso, uns podem mais, outros são naturalmente assim... Transpiram magia! No entanto, acredito piamente que toda a arte se manifesta na mais profunda e pura transmissão do sentimento, através do pensamento, dando largas aos seus estados mais recônditos na alma de todo o artista. Acredito por tanto, que todas as grandes e maravilhosas obras, sejam elas pintadas, esculpidas, desenhadas, escritas ou musicadas, são de uma forma geral, plenas duma consciencialização do próprio autor pela sua fragilidade e até infelicidade vivida e sentida no momento. A arte, só é arte porque se lhe dá forma, cor, melodia, sentido, mas nem sempre interpretada da mesma forma que o artista a realizou.

Considero a arte, uma forma de mostrarmos ao mundo como gostaríamos que ele fosse e não como os homens pretendem que ele seja. Em alguns momentos, captamos com o olhar e transcreve-se quase sempre o que se interiorizou nesse momento e, da mesma forma se expressa todo um sentimento gerado analogicamente no nosso interior. Daí a transformação negociável por somas astronómicas com as quais não concordo. Obviamente, que para muitos todo o trabalho (ás vezes de uma vida) não tem preço, como o não tem todas as horas mal dormidas, de toda uma vida em prol de um ideal ou dos demais... Susceptíveis à sensibilidade, ao talento, à alegria ou sofrimento do artista. É nessa perspectiva, certa ou errada, só os bons julgadores concordarão ou não com o que afirmo.

Assim, todo o ser se transforma num utensílio arremessado para o vácuo existente no seio de nenhures.
E.G.